Bueno, abróchense los cinturones, porque hoy nos adentramos en las turbias aguas de las leyendas urbanas chinas. Y créanme, esta es una de las buenas. Hablamos del Shuang Yu Yu Pei, el colgante de jade de los dos peces.
Para aquellos que todavía se imaginan pandas y la Gran Muralla cuando piensan en China (y, oye, sin juzgar, yo también lo hacía antes), vamos a desentrañar qué es esto. “Yu Pei” (玉佩) simplemente significa “colgante de jade”. El jade, en la cultura china, no es solo una piedra bonita. Se le ha venerado durante milenios, se cree que posee propiedades místicas, que protege del mal e incluso que trae buena fortuna. Piensen en ello como la versión original de la sanación con cristales, pero mucho más intensa y antigua. Y “Shuang Yu” (双鱼) significa “dos peces”. Así que, sí, literalmente, es un colgante de jade con dos peces. Parece… normal, ¿verdad? Falso. Muy falso.
La historia comienza de forma bastante inocente. Nos cuenta que en 1986, unos arqueólogos en Mongolia Interior estaban excavando una tumba: el enterramiento conjunto de una princesa de la dinastía Liao y su 驸马 (fùmǎ), que es como el marido de una princesa, pero con un toque extra de realeza. China está llena de tumbas antiguas, lo juro. Aquí no puedes tirar una piedra sin golpear los restos de alguna dinastía. En fin, estos arqueólogos desenterraron dos tallas de jade blanco con forma de pez, con intrincados detalles como ojos, branquias y colas. Pero estos no eran peces de jade cualquiera. Estaban unidos boca con boca, con delicadas escamas de oro. ¡Boom! El Shuang Yu Pei, el colgante de jade de los dos peces, era oficialmente una realidad. Y sí, eran hermosas piezas que mostraban la exquisita artesanía de la antigua China y, ay, el amor eterno de una princesa y su chico. Incluso tomaron una foto de la tumba, mostrando a la pareja real dispuesta para la eternidad. Romántico, ¿verdad?
De momento, todo lección de historia. Pero esperen, porque aquí es donde las cosas se ponen raras. El Shuang Yu Pei arqueológico es solo una pieza interesante. El otro Shuang Yu Pei, el que se menciona en susurros, es la verdadera estrella de nuestro espectáculo. Este, según la leyenda, apareció a mediados de la década de 1980 en el desierto de Lop Nur, en Xinjiang. Lop Nur. El nombre en sí mismo suena ominoso, ¿no? Es un vasto y desolado páramo salino, a menudo llamado el “Mar de la Muerte”. Piensen en Mad Max mezclado con el antiguo ambiente de la Ruta de la Seda. Está ahí fuera, en medio de la nada, envuelto en misterio y… bueno, digamos que se rumorea que suceden cosas extrañas allí desde hace mucho, mucho tiempo.
Ahora bien, se dice que este legendario Shuang Yu Pei, la versión de Lop Nur, tiene algunas propiedades… únicas. Aquí es donde la historia se convierte en una auténtica Expediente X. Al parecer, algunos científicos —y quiénes son exactamente estos científicos, bueno, eso siempre es convenientemente vago, ¿no?— estaban trasteando con este colgante de jade. Hicieron lo que cualquier científico que se precie haría con un artefacto potencialmente místico: lo pusieron cerca de una pecera. Concretamente, una pecera con un pez dorado. Durante, como, media hora. ¡Porque ciencia!
¿Y qué pasó después? Prepárense para alucinar. Según los susurros, después de solo treinta minutos junto al Shuang Yu Pei, apareció otro pez dorado en la pecera. Otro pez dorado. ¿De la nada? ¿Se teletransportó? ¿Se materializó de otra dimensión? Las leyendas no lo explican exactamente, pero la implicación es clara: este colgante de jade estaba haciendo cosas realmente extrañas.
Por supuesto, nuestros intrépidos científicos anónimos estaban, comprensiblemente, alucinando. Empezaron a hurgar y a analizar a estos dos peces dorados, intentando averiguar qué demonios estaba pasando. Y aquí es donde se pone aún más bizarro. Estos no eran solo gemelos idénticos. Eran… diferentes. Sutilmente, escalofriantemente diferentes. Los patrones de sus escamas, por ejemplo, eran simétricos, como mirar el reflejo de un pez. ¿Y sus movimientos? Totalmente descoordinados. Como si fueran dos entidades separadas, viviendo en sus propias pequeñas realidades de peces dorados.
Naturalmente, siendo científicos (supuestamente), decidieron realizar más… pruebas. Y con “pruebas”, quiero decir que inyectaron veneno a uno de los peces. Macabro, lo sé, pero ¡ciencia! Un pez murió bastante rápido, como era de esperar. Pero aquí está el quid de la cuestión: el otro pez parecía estar perfectamente bien… al principio. Seguía nadando, ajeno a la muerte de su… contraparte. Pero entonces, las cosas empezaron a cambiar. Lentamente, sutilmente, el segundo pez empezó a… enfermar. Y siete horas después, también murió. Siete horas. No inmediatamente, pero conectados. Da miedo, ¿verdad?
Este experimento, según cuenta la leyenda, llevó a una conclusión bastante salvaje. Estos misteriosos científicos plantearon la hipótesis de que el Shuang Yu Pei no era solo una bonita pieza de jade. Era un… preparense… dispositivo de súper transmisión de tiempo o materia. Guau. Cosa seria. La idea es que el colgante de alguna manera creó una copia, una versión especular, del pez dorado original. Sin embargo, este “pez copia” no era solo un clon. Era como un reflejo, una sombra, que existía en… otra dimensión. Tal vez el “mundo de la antimateria” del que siempre hablan los científicos. El “pez copia”, teorizaron, era una “imagen especular”, una “imagen virtual” del original, traída a la existencia por los poderes extraños del Shuang Yu Pei.
Vale, esa es la leyenda del Shuang Yu Pei en pocas palabras. Pero ¿por qué hablamos de peces dorados y colgantes de jade? Porque esta historia se entrelaza con otro misterio chino aún mayor: la desaparición de Peng Jiamu (彭加木).
Recuerden ese nombre. Era una persona real, no un producto de la tradición de internet. Nacido en 1925, fue un reconocido botánico de la Academia China de Ciencias. Y esto es lo mejor: tenía cáncer. Sí, este tipo era un duro. A pesar de su enfermedad, desde 1956, Peng Jiamu se aventuró en varias ocasiones a la traicionera región de Lop Nur para explorar sus recursos naturales. Estaba dedicado a su investigación, volcando su corazón y su alma en su trabajo científico.
Luego, en 1980, a la edad de 55 años, Peng Jiamu desapareció en Lop Nur durante una expedición. Simplemente… se fue. ¡Puf! Y hasta el día de hoy, nadie sabe qué le pasó. Es como la Amelia Earhart china de los misterios del desierto. Su desaparición no ha caído en el olvido. Al contrario, alimentada por rumores y teorías extrañas, se ha convertido en un enigma en toda regla, cautivando al público chino durante décadas.
Rebobinemos a 1980. 3 de mayo. Peng Jiamu dirige una expedición científica de nueve personas a Lop Nur. Desde el principio, es una película de desastres a punto de ocurrir. Tormentas de arena, averías de vehículos, pérdida de orientación… lo que se les ocurra, lo enfrentaron. Adelantemos hasta el 16 de junio. Tarde. El equipo llega a Kumukuduk, en el extremo oriental de Lop Nur. Y la situación es desesperada. El combustible y el agua son peligrosamente escasos. El equipo está exhausto, al límite de sus fuerzas. La supervivencia está en juego. Situación de emergencia crítica.
Desesperados, a las 22:10 del 16 de junio, la expedición envía una señal de socorro a la base militar de Malan, solicitando suministros de emergencia: 500 kg de agua y combustible. Ahora, un detalle clave: la expedición de Peng Jiamu no era una simple excursión. Era una misión secreta autorizada desde la cúpula. Los funcionarios locales y los militares recibieron órdenes de brindarles todo el apoyo. Así que, cuando la base de Malan recibe el SOS, no se andan con rodeos. Inmediatamente comienzan el proceso de aprobación y preparan los suministros de emergencia para el lanzamiento aéreo.
Pero entonces, ¡giro argumental! A primera hora de la mañana del 18, alrededor de las 2 AM, llega otro telegrama de la expedición. Este es una bomba. Dice: “El subdirector Peng salió solo a las 10 AM del 17, violando las normas. Hemos buscado y no hemos encontrado nada. Por favor, envíen un avión para ayudar”. ¿Espera, qué? ¿Peng Jiamu, el líder de la expedición, simplemente… se fue? ¿En medio del desierto? ¿Solo?
Resulta que Peng Jiamu se oponía a pedir ayuda militar en primer lugar. Era partidario de la autosuficiencia, de intentar encontrar agua por sí mismos. ¿Su razonamiento? No quería ser una carga para el gobierno, desperdiciar recursos. Solo aceptó enviar la llamada de socorro inicial bajo la presión de su equipo. Pero incluso después de enviar el SOS el 16, Peng Jiamu aparentemente cambió de opinión. Argumentó que el transporte aéreo de suministros era demasiado caro, y dado que los militares aún se estaban preparando, deberían aprovechar el tiempo para buscar agua ellos mismos. Ahorrarle algo de dinero al gobierno, ¿sabes?
Inicialmente, Peng Jiamu quiso conducir buscando agua. Pero el combustible era crítico. Así que decidió ir a pie. Sí, caminar. En el maldito desierto. Por la noche. Su equipo, comprensiblemente, se asustó. Era de noche, el desierto es peligroso, no seas idiota, le suplicaron. Y afortunadamente, Peng Jiamu cedió. Esa noche, al menos.
Pero a la mañana siguiente, 17 de junio, alrededor de las 9 AM, Peng Jiamu volvió a plantearlo. Insistió en dirigirse hacia el este en busca de agua. Se produjeron más discusiones. Finalmente, Peng Jiamu, quizás frustrado o simplemente decidido, salió de la tienda. Subió a su habitual jeep y empezó a mirar los mapas. Alrededor del mediodía, el subdirector de la expedición, Wang, fue a buscar a Peng Jiamu para hablar de algo. Pero Peng Jiamu se había ido. Desapareció. El jeep estaba vacío. Pero en la funda del mapa, a medio salir, había una nota. La sacaron. Decía: “Voy hacia el este a buscar un pozo. Peng”. Así, sin más. Simple. Criptico. Ominoso.
17 de junio, 10:30 AM. Peng Jiamu desaparece. A las 3 PM, el clima del desierto empeora. El viento aumenta, se desata una tormenta de arena. A las 4 PM, no hay rastro de Peng Jiamu. El equipo comienza a entrar en pánico. Cuando la tormenta de arena amaina un poco, suben a los jeeps y comienzan a buscar hacia el este. A aproximadamente un kilómetro de distancia, encuentran huellas. Las reconocen como las de Peng Jiamu. La esperanza renace. Siguen las huellas. Cinco kilómetros más allá, las huellas viran hacia el norte. Las siguen. Cuatro kilómetros al norte, llegan a un parche de juncos. Y allí, encuentran señales de que Peng Jiamu había descansado allí. Huellas en la arena donde se sentó. Y un envoltorio de caramelo, de una bebida de coco que había comprado en un puesto de suministros. Una pequeña y desgarradora pista.
Luego, las huellas giran hacia el oeste. Las siguen de nuevo. Pero entonces… nada. Las huellas simplemente… se detienen. Desaparecen en el aire. O mejor dicho, en la dura corteza rocosa del desierto. Y aquí es donde los susurros se vuelven aún más espeluznantes. Se rumorea que en ese tramo final, desde los juncos hasta el punto donde las huellas desaparecieron, solo había huellas del pie izquierdo. Ninguna huella del derecho. Solo… la izquierda. Da miedo, ¿verdad?
El equipo de búsqueda sigue otros diez kilómetros, hasta que cae la noche y ya no pueden ver el suelo. A regañadientes, regresan al campamento. De vuelta en el campamento, revisan las pertenencias de Peng Jiamu. Llevaba un cantimplora con dos kilos de agua, una bolsa de galletas, una cámara y una daga. No mucho para una caminata por el desierto. Pero dada su experiencia y resistencia, aún albergaban la esperanza de que regresara. No informaron inmediatamente de su desaparición a la base militar.
Esa noche, encendieron dos hogueras en las dunas cercanas, esperando guiarlo de regreso. Cada hora, disparaban tres bengalas, alcanzando los 100 metros de altura, visibles a 15 kilómetros. Un faro desesperado en la vasta oscuridad. Pero a las 2 AM, Peng Jiamu seguía desaparecido. La esperanza se desvaneció. Finalmente, enviaron la noticia de su desaparición a los militares.
18 y 19 de junio. La búsqueda se intensifica. El equipo busca en tierra. Los militares envían helicópteros para ayudar desde el aire. Nada. Ninguna señal de Peng Jiamu. 23 de junio. Los altos mandos se involucran. Se dan órdenes para intensificar la búsqueda. Nueve salidas de helicópteros, tres aviones de ala fija, cientos de personas. El área de búsqueda se expande a un radio de 60 kilómetros alrededor del campamento. Durante toda una semana, rastrean el desierto. Siete días y noches de agotadora búsqueda. Pero… nada. Absolutamente ningún rastro de Peng Jiamu. Es como si simplemente… hubiera dejado de existir.
La familia de Peng Jiamu, comprensiblemente devastada, llegó a la base militar el 29 de junio, rogando por unirse a la búsqueda. Las autoridades, preocupadas por su seguridad, solo permitieron la participación de su hijo, Peng Hai. Se lanzó otra operación de búsqueda masiva, del 7 de julio al 2 de agosto. Casi un mes. 181 personas, 48 vehículos, 29 salidas aéreas. Se buscaron más de 4.000 kilómetros cuadrados. Y aún así… nada. Solo el vasto e indiferente desierto.
Luego, en octubre de 1980, un giro extraño. Un periódico de Hong Kong publicó un titular de primera plana: “El científico desaparecido de Lop Nur, Peng Jiamu, aparece repentinamente en Estados Unidos y se niega a reconocer a sus conocidos”. ¡¿Qué dices?! El artículo afirmaba que un erudito chino en EE. UU., Zhou Guanglei, vio a Peng Jiamu en un restaurante de Washington D. C. el 14 de septiembre. Pero cuando Zhou se le acercó, Peng Jiamu supuestamente negó ser Peng Jiamu y se fue rápidamente con dos estadounidenses.
El artículo destacaba que Zhou Guanglei y Peng Jiamu se conocían desde hacía 30 años y se habían reunido en China en 1979. Supuestamente, otras dos personas con Zhou, una Sra. Dai de la embajada china y un Sr. Deng, un estudiante chino en EE. UU., también conocían a Peng Jiamu y estaban seguros de que era él. No había forma de que pudieran equivocarse, ¿verdad? Pero cuando Zhou saludó a su viejo amigo, “Peng Jiamu” supuestamente hizo como si no lo reconociera y salió corriendo.
La noticia se volvió viral. Los medios estadounidenses y japoneses la recogieron. Los rumores de la deserción de Peng Jiamu a EE. UU. explotaron. Fue noticia internacional, un thriller de espías de la Guerra Fría en ciernes. Excepto que… no era cierto. Casi de inmediato, las otras dos personas mencionadas en el artículo se presentaron para desmentir todo. La Sra. Dai declaró que estuvo en la embajada todo el día 14 de septiembre y que no había ido a ningún restaurante. El Sr. Deng dijo que estuvo en Rochester, Nueva York, el 14 de septiembre, no en Washington D. C., y que nunca había visto a Peng Jiamu en EE. UU. Ambos negaron conocer a alguien llamado Zhou Guanglei. La esposa de Peng Jiamu también emitió un comunicado diciendo que ella y su marido nunca habían oído hablar de Zhou Guanglei. Toda la afirmación de “amigo cercano” era falsa.
Pero a pesar del desmentido, el rumor siguió girando. Peng Jiamu seguía desaparecido en China. La historia de la “deserción a EE. UU.”, por muy endeble que fuera, echó más leña al fuego. Para sofocar los rumores y encontrar algún cierre, las autoridades lanzaron una cuarta operación de búsqueda. Aunque no pudieran encontrar a Peng Jiamu con vida, querían encontrar su cuerpo, sus restos, algo.
Esta cuarta búsqueda duró 41 días, del 10 de noviembre de 1980 al 20 de febrero de 1981. Más de mil personas, más de mil kilómetros cuadrados de búsqueda. De nuevo… nada. Sin Peng Jiamu. Sin cuerpo. Sin pertenencias. Solo… desierto. En 1981, el gobierno declaró oficialmente a Peng Jiamu mártir revolucionario y celebró un solemne servicio conmemorativo. La Academia China de Ciencias erigió un monumento permanente en el lugar de su desaparición, con la inscripción: “El camarada Peng Jiamu murió desafortunadamente en una expedición científica aquí el 17 de junio de 1980”. Rodearon el monumento con una valla y enterraron una caja de metal bajo la arena, que contenía fotos y cartas de la esposa e hijos de Peng Jiamu. Cartas llenas de dolor, anhelo y una tenue y persistente esperanza de que algún día pudiera ser encontrado.
Desde 1980, más allá de las mega-búsquedas oficiales, innumerables expediciones privadas, incluso individuos, se han aventurado en Lop Nur en busca de Peng Jiamu. Han surgido numerosos “avistamientos” y “descubrimientos”, que luego han sido desmentidos. Uno de los indicios más prometedores fue en 2006, cuando se encontró un cuerpo momificado. De unos 1,72 metros de altura, zapatos de talla 42, edad entre 55 y 60 años, muerte unos 30 años antes, pelo corto… todo coincidía con el perfil de Peng Jiamu. Pero luego… discrepancias. Frente estrecha, de solo 3 cm de ancho, a diferencia de la frente ancha de Peng Jiamu. Uña larga en el pulgar derecho, un hábito que Peng Jiamu no tenía. No se encontraron pertenencias de Peng Jiamu cerca. Y la ubicación: a 20 kilómetros de donde desaparecieron sus huellas. Demasiado lejos, teniendo en cuenta las abrasadoras temperaturas superficiales de 60 °C y la poca agua que llevaba.
En abril de 2006, expertos del Instituto de Genómica de Beijing recogieron muestras de ADN de la momia para compararlas. Querían compararla con el ADN de la esposa e hijos de Peng Jiamu. Pero el hijo de Peng Jiamu, Peng Hai, se negó. Comenzó la controversia. Algunos cuestionaron sus motivos. Pero muchos lo entendieron. Para entonces, había habido tantas falsas alarmas, tantos titulares de “¡Encontraron a Peng Jiamu!” que resultaron ser falsos. Para el público, era solo otro ciclo de noticias. Pero para la familia de Peng Jiamu, era una tortura emocional repetida. Según los informes, Peng Hai preguntó a los expertos: “¿Cuál es la probabilidad de que esta momia sea mi padre?” “50%”, dijeron. “A menos que sea del 90% o más”, respondió Peng Hai, “no haré la prueba”. Duro, quizás, pero comprensible. Al año siguiente, en 2007, un colega de Peng Jiamu de la expedición de 1980, el ingeniero principal Yan, examinó la momia y declaró definitivamente: “No es Peng Jiamu”. Caso cerrado. O eso parecía.
Pero incluso ahora, décadas después, la desaparición de Peng Jiamu sigue sin resolverse. Y cuando se trata de lo desconocido, a los humanos les encanta tejer historias. Abundan las teorías, desde las plausibles hasta las completamente descabelladas.
Vamos a adentrarnos en algunas teorías, ¿de acuerdo?
Teoría 1: Arenas movedizas. Simple, brutal y geográficamente relevante. Las arenas movedizas, para aquellos que no han tenido el placer de experimentarlas (y créanme, no quieren hacerlo), son básicamente arena que actúa como un líquido. Es un fenómeno natural que a menudo se encuentra en zonas desérticas. Si pisas encima, te hundes. Cuanto más te esfuerzas, más profundo te hundes. Lop Nur tiene una larga historia de rumores de arenas movedizas. Y durante las búsquedas de Peng Jiamu, los buscadores realmente presenciaron cómo un camello salvaje era tragado por las arenas movedizas. Da miedo. Así que, la teoría de las arenas movedizas dice lo siguiente: Peng Jiamu, buscando agua, tropezó con un parche de arenas movedizas y fue tragado por completo. Explica por qué las huellas se detuvieron de repente. Explica por qué las búsquedas masivas no encontraron nada. El vasto desierto simplemente… se lo tragó. Macabro, pero posible.
Teoría 2: Asesinato por compañeros. Más oscura, más conspirativa. La teoría apunta a la salud de Peng Jiamu y a su terquedad. Tenía cáncer, su tiempo era limitado. Quería contribuir a su país mientras aún pudiera. Noble, ¿verdad? Pero cuando la expedición se encontró con problemas, agotando los suministros, la insistencia de Peng Jiamu en la autosuficiencia, en no solicitar ayuda militar, puede haber empujado a sus compañeros al límite. Estaban exhaustos, asustados, enfrentándose a la muerte. Peng Jiamu, podrían haber razonado, ya se estaba muriendo de todos modos. Su vida era prescindible. La teoría sugiere que en un momento de desesperación, alimentado por el miedo y la frustración, los compañeros de Peng Jiamu… lo asesinaron.
Y luego, el encubrimiento. Miren la nota de Peng Jiamu: “Voy hacia el este a buscar un pozo. Peng”. La teoría afirma que la nota original decía en realidad “16”, no “17”. Lo mataron el 16, luego alteraron la nota para ganar tiempo, para inventar una historia. Tal vez empezó con un miembro del equipo, en un ataque de rabia. Pero luego, los demás, ya frustrados con la terquedad de Peng Jiamu, decidieron encubrirlo, deshacerse del cuerpo e inventar una historia de un científico heroico perdido en el desierto. Una versión retorcida de la “supervivencia grupal”.
Esta teoría ganó fuerza en internet, particularmente en una publicación de 2012 en el Foro Tianya, un popular foro online chino, en un hilo llamado “Escuchando hablar al cadáver: casos forenses terroríficos”. En él, el autor anónimo analizó el caso de Peng Jiamu, argumentando a favor del escenario del “asesinato por compañeros”. La publicación concluía: “Fue un crimen colectivo. Nueve personas son asesinos. Se protegen entre sí, pero sus testimonios tienen fallas. Las autoridades conocen la verdad, pero revelarla no es la mejor opción. Esas nueve personas no son campesinos, sino científicos. Dejemos que Peng Jiamu disfrute de la gloria de un héroe, en lugar de ser conocido por ser asesinado por ignorar las vidas de sus compañeros”. Como Asesinato en el Orient Express de Agatha Christie, donde doce personas cometen un asesinato juntas, y el detective Poirot, conociendo la verdad, elige el silencio. A veces, el secreto es una forma de respeto, sugiere la teoría. Perturbador, pero resuena con los rincones más oscuros de la naturaleza humana.
Tanto la teoría de las arenas movedizas como la del asesinato por compañeros tienen sus defensores. Pero cuando se trata de Peng Jiamu, la teoría que reina suprema, la que se ha vuelto legendaria, es la teoría del Shuang Yu Pei.
¿Recuerdan el colgante de jade que copiaba peces del principio? La teoría conecta la desaparición de Peng Jiamu directamente con eso. Pero esperen, podrían estar pensando. Peng Jiamu desapareció en 1980. El Shuang Yu Pei, según la leyenda, se encontró a mediados de los 80. ¿Cómo podrían estar conectados?
Aquí es donde las cosas se ponen realmente complicadas, amigos. La teoría del Shuang Yu Pei se remonta aún más atrás, a la década de 1960. Los susurros dicen que entonces se descubrió una ciudad antigua en Lop Nur. El gobierno, naturalmente, se involucró. Se enviaron arqueólogos y científicos. Y luego… las cosas se fueron al sur. Algo sucedió dentro de esa ciudad antigua. Algo que involucraba… gente espejo. Sí, lo han oído bien. Gente espejo. Dobles. Clones. Como quieran llamarlos, la leyenda afirma que empezaron a aparecer imágenes especulares de personas en la ciudad antigua. Reinó el caos. Para contener la situación, para mantenerla en secreto, el gobierno supuestamente tomó medidas drásticas. Sellaron la zona, enterraron la ciudad antigua bajo toneladas de arena y… “se ocuparon” del incidente de la gente espejo. Nivel de encubrimiento: Experto.
El secreto se mantuvo. Pero luego llegó la Revolución Cultural, la década de caos y agitación. El incidente de la “gente espejo” fue barrido bajo la alfombra, olvidado por los altos cargos. Hasta finales de la década de 1970, cuando las cosas empezaron a estabilizarse. La vieja guardia, los peces gordos, recordaron el incidente de Lop Nur. Vieron su potencial. El valor científico, las implicaciones para el futuro de China… eran inmensas. Decidieron lanzar una operación secreta: encontrar la ciudad antigua, descubrir los secretos de la “gente espejo”. ¿Y para el líder del equipo? Peng Jiamu.
¿Por qué Peng Jiamu? Tres razones, según la teoría. Primero, había estado trabajando en Lop Nur desde 1956. Conocía bien la región. Probablemente había oído susurros sobre el incidente de la década de 1960. Estaba “al tanto”. Segundo, la ciudad antigua había estado enterrada durante más de una década. Encontrarla de nuevo sería como encontrar una aguja en un pajar del desierto. Pero la familiaridad de Peng Jiamu con Lop Nur aumentó las posibilidades de éxito. Tercero, Lop Nur es notoriamente peligroso. La mayoría de los científicos dudarían en arriesgar sus vidas aventurándose en el “Mar de la Muerte”. ¿Pero Peng Jiamu? Estaba enfermo terminal. No tenía nada que perder. De hecho, si el secreto de la “gente espejo” tenía la clave de la clonación, de la replicación de la vida, incluso podría tener la clave para curar enfermedades, para… ¿la inmortalidad? Un poderoso motivador para un hombre que se enfrenta a su propia mortalidad.
Peng Jiamu aceptó la misión. En secreto. Eligió a su equipo. Pero solo unos pocos seleccionados conocían la verdadera misión. Además de Peng Jiamu, solo tres subdirectores —Jia, Yi y Bing— conocían el secreto de la “gente espejo”. El resto del equipo pensaba que estaban haciendo encuestas geológicas de rutina. Otra expedición, nada especial.
Buscaron. Durante años. Y fracasaron. Hasta 1980. La última expedición de Peng Jiamu. Contra todo pronóstico, la encontraron. La ciudad antigua enterrada. La entrada a las ruinas subterráneas. El equipo decidió que Peng Jiamu y el subdirector Jia bajarían primero, para explorar. El resto se quedaría arriba, tomando medidas. Peng Jiamu y Jia descendieron a la oscuridad. Pasó una hora. Luego, de repente, desde el agujero negro, brotó una luz. Más brillante que sus linternas. Cegadoramente brillante. Un destello. Luego, oscuridad de nuevo. El subdirector Yi gritó: “¡Qué ha pasado?!” No hubo respuesta. Minutos después, Jia salió del agujero, en pánico, sin habla, aterrorizado. El equipo se abalanzó sobre él, lo agarró, gritando: “¡¿Dónde está Peng Jiamu?!” Jia solo hizo gestos salvajemente, incoherentemente. Demasiado asustado para hablar. El equipo, temiendo por Peng Jiamu, se preparó para descender. Pero Jia los detuvo, lanzando frenéticamente rocas y escombros al agujero, intentando bloquearlo.
Yi, Bing, los subdirectores que conocían la verdad, lo entendieron. Algo había salido terriblemente mal allí abajo. Apartaron a los demás, protegiendo la entrada. Finalmente, Jia recuperó la voz. Y lo que balbuceó los heló hasta los huesos. “Un nuevo Peng Jiamu… apareció… y mató al viejo”. Un clon. Una imagen especular. Y era hostil. Violento. Los subdirectores, Yi y Bing, intercambiaron miradas horrorizadas. Sabían de la “gente espejo”, pero no habían previsto esto. Un clon asesino. Un doble mortal.
¿Y ahora qué? ¿Bajar? ¿O quedarse quietos? Bajar significaba enfrentarse a una peligrosa entidad desconocida, y el Peng Jiamu original probablemente estaba muerto. Quedarse quietos significaba el fracaso de la misión y tener que explicar la pérdida de Peng Jiamu a los altos mandos. El subdirector Yi argumentó que había que bajar. Jia y Bing se negaron. Empate. Desesperados, enviaron otro SOS, esta vez a los militares.
El comandante militar a cargo de la región de Lop Nur conocía la verdadera misión. Inmediatamente envió un equipo de fuerzas especiales de 12 hombres. Para proteger a los científicos, sí, pero también para estar preparados para… lo que fuera que viniera después. Luego, el propio comandante llegó, con órdenes de la cúpula. Primero, envió a seis soldados al agujero. Silencio. Luego, después de media hora, una ráfaga de disparos desde abajo. Luego… silencio de nuevo. Los soldados no regresaron. No ese día. Nunca. El comandante tomó una decisión rápida. Ordenó explosivos. Paquetes de dinamita fueron lanzados al agujero. La entrada se derrumbó. Sello. Enterrado. La ciudad antigua y sus mortales secretos fueron sellados de nuevo bajo la arena del desierto.
Pero Peng Jiamu estaba muerto. Sin cuerpo. Sin explicación. Así que se fabricó la historia oficial. Peng Jiamu, perdido buscando agua. Un trágico accidente. Un héroe perdido en el desierto. ¿Y la verdad? Enterrada más profundamente que la propia ciudad antigua.
Pero, ¿cómo se filtró esta versión de la historia? ¿Cómo surgió incluso la teoría del “Shuang Yu Pei”? Entremos en internet. En 2009, un usuario del Foro Tianya inició un hilo: “¿Tiene China un organismo oficial que investigue eventos paranormales?” En las respuestas, un usuario llamado “Weisite218” comenzó a compartir historias crípticas sobre sus misteriosas experiencias en el ejército. Apenas había empezado cuando otro usuario, “Daxueyaxin” (Nieve pesada presionando el corazón), respondió: “Si hablas de algo relacionado con el Shuang Yu Pei, te estrangularé”. Escalofriante. La historia de Weisite218 se detuvo abruptamente. Su cuenta quedó en silencio. ¿Y la cuenta de Daxueyaxin? Borrada. Desapareció. Puf. El misterio de internet se intensifica.
¿Qué había dicho Weisite218? Aquí hay un resumen de sus publicaciones fragmentadas, traducidas: “Soy un veterano. Lo que voy a decir, pueden creerlo o no. Mi escritura no es buena, solo un relato divagante, tengan paciencia. Una vez dije que, si supieran aunque sea un poco de la verdad, apreciarían más su vida pacífica. Esto no es imaginación, es mi experiencia personal, en el ejército. Por eso, fui aislado e investigado. Ahora todo ha terminado. Estoy
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